Все ленты с утра в постах про Лёшу - и мне так безумно плохо от того, что стало им причиной, но так же хорошо от самого факта, что они есть. Что люди помнят. Надо помнить. И я читаю сейчас их все запоем, и мне очень хочется добавить - как хотелось бы принести ему цветов, но цветов не получится по объективной причине, а для слов нет расстояний, - но я начинаю уже раз, наверное, в десятый, и стираю всё. Не те слова, не то, что я хочу сказать. Я просто сижу и реву и не могу остановиться. Не знаю, каким чудом сдержалась на работе - и сдержалась ли, здравствуйте, я Лиля и я умею реветь про себя, так, чтобы никто не увидел. А сейчас не на работе и сейчас можно и вслух. Можно. Нужно. Наверное. Реву, короче.
У меня в голове всё крутится мысль, что Лёша кажется мне старше своих лет на всех фотографиях - и я понять не могу, то ли это действительно так, как торопился, что ли, успеть побольше, то ли я просто никак не привыкну к мысли, что теперь я старше него, хотя должно быть наоборот.
В Омске уже четырнадцатое. Но я тут, в Москве, мне до Чехова два часа на электричке, и у нас разные часовые пояса.